Da Anna nevnte gjenforeningen med videregående skole, så jeg knapt opp fra telefonen.
Hun sto ved kjøkkenbenken og flettet håret i en løs knute – slik hun alltid gjør når hun prøver å høres avslappet ut om noe viktig.
Bak henne hersket kaos som vanlig. Ett barn fant ikke en sko. Et annet klaget over matteleksene sine. En baby slo en skje mot brettet på barnestolen.
Livet vårt. Høylytt. Vanlig. Fyldig.
«De feirer tiårsjubileum neste måned,» sa hun lett. «Jeg tenkte på å dra.»
Jeg brøt ut i latter.
Ikke fordi det var morsomt. Fordi det virket unødvendig.
«Hvorfor?» spurte jeg.
Hun blunket. «Hvorfor hva?»
«Hvorfor dra?» spurte jeg og lente meg tilbake i stolen. «Så jeg kan fortelle alle at du blir hjemme og snyter neser hele dagen?»
Hun snudde seg sakte mot meg.
«Hva?»
Jeg trakk på skuldrene, irritasjon brygget opp et sted jeg ikke hadde fulgt nøye med på. «Kom igjen, Anna. Klassekameratene dine er sikkert kirurger, advokater, administrerende direktører nå. Hva tror du? At du bare er en husmor?»
Ordet hang i luften som røyk.
Jeg la merke til forandringen umiddelbart – måten skuldrene hennes spente seg på, leppene hennes presset sammen til en tynn linje.
«Å,» sa hun stille. «Greit.»
Ingen skriking. Ingen tårer. Hun snudde seg tilbake til vasken og gikk tilbake til å vaske opp.
Hun dro ikke på videregående-gjenforeningen.
Og i flere dager snakket hun ikke til meg.
