Jeg trodde jeg endelig hadde funnet kjærligheten igjen – helt til datteren min overhørte forloveden min si: «Planen min vil snart fungere.» Jeg konfronterte ham ikke. Jeg fulgte etter ham i stedet. Og det jeg avdekket fikk meg til å innse at mannen jeg skulle gifte meg med hadde skjulte, farlige intensjoner.
Mannen min døde mens jeg var gravid med vårt første barn. De neste fire årene var det bare meg og datteren min, Diana.
Morgenene våre var fylt med havregrøt, manglende sokker og tegneserier som dundret i bakgrunnen mens jeg pakket matpakker og svarte på jobb-e-poster fra telefonen min.
Det var livet vårt: rolig og håndterbart. Litt ensomt, hvis jeg tillot meg selv å dvele ved det for lenge.
Å bli forelsket igjen var aldri en del av planen min.
Så slengte en fremmed en hel kopp kaffe ned i ermet mitt.
Kafeen i nærheten av kontoret mitt var overfylt.
Folk sto skulder ved skulder i kø, noen var høylytt på høyttalertelefon, og jeg trengte desperat en karamelllatte for å overleve en budsjettgjennomgang jeg allerede gruet meg til.
Jeg hadde akkurat tatt drinken min da noen slo meg i armen. Varm kaffe sprutet ned på håndleddet, blusen og vesken min.
«Herregud», sa en mann. «Jeg er så lei meg.»
Han tok raskt servietter og begynte å duppe på ermet mitt.
«Det går bra», sa jeg. «Jeg skal bare … kjøpe en ny bluse på vei til jobb.»
Han krympet seg. «Er du sikker? Det ser ut som en veldig fin skjorte.»
Jeg kikket ned på den lyseblå silken. «Det var en veldig fin bluse.»
Han stønnet. «La meg i det minste gjøre det godt igjen.»
